لا أستطيع أن أتبيّن تماماً ما الذي أعجبني في رواية (مزاجي مغربي) لمحمد المرزوق، الصادرة عن دار مسعى. محمد المرزوق أستطيع أن أؤكد أنه لم يكن – ليس بالضرورة – ذلك (المزاج) هو ما أغراني بها، وإن كان مفعماً بالتفاصيل، مزدحماً باليوميات، مغلّفاً بالوجوه، مغرقاً في الإغراء، لاهثاً باللذة. هناك شيء أعمق، أمر آخر، فكرة أكثر إلحاحاً عليّ في عرض مفاتنها والالتفات بخصرها أمامي، وهزّ عالمي بصوتها حين تشير إليّ: «تعال». حين أحاول أكثر، أبحر مرة أخرى في الرواية، أو ما تبقى منها على الأقل في عقلي، أعتقد أن دراما (ذاتية) (شكسبيرية) احترفها المرزوق في روايته، هي ما أسرتني منذ البداية. هناك حوار ساخر، متشائم، لاذع، مرتبك متردد، ولكنه جاد متسائل، وممعنٌ في الوجودية في نفس الوقت. حوار (منفرد) بطله كائن واحد يقوم بكلّ أدوار المسرحية. هناك تشظّي واضح للذات في يوميات المرزوق المغربية. منذ صعوده على غيم التجربة، وحتّى نزوله منها منهكاً بدخان سجائر الأسئلة، طافحاً ب (مشروب) ينازعنا هويتنا عند كلّ قبلة على فم الزجاجة الخضراء .. أو هي صفراء .. لا يهم. عبثية محرجة، تلك الحوارات والالتفاتات التي تدور بين ذات وأخرى. عبثيّة مبللة بفلسفة حياتية معاشة، لا بمقولات واقتباسات عقول الفلاسفة والكتّاب الذين ربما لم يتورطوا بتجربة (مزاجية) مفارقة تمدّ شعرها الأسود بين القطيف والرباط، تقبّل صاحبها بشفاه تشبه الجمر، تتنفّس رئتَه بأنفها الصغير، تُلصق النافرَين منها بصدره، ويدها تخلق كونه الصغير من جديد. هذه التجربة، وذلك التشظّي، يسمح للقارئ بالدخول مطمئناً إلى عالم الكاتب من أي صفحة يشاء. هناك أكثر من مائتي باب مشرع – عدد أوراق الرواية – أمام القارئ يختار منها ما يناسبه وما يلائم مزاجه، أو ما يريد لمزاجه أن يتلاءم معه. ولكن، اطمئن، كلّ تلك الأبواب ستقودك إلى الباب الأول دون أن تدري، وستدخل المدينة كما شاء لك صاحبها، من ورقتها الأولى، بل من غلافها الذي أحرجني، وأنا أخفيه عن أعين الناس في المقهى أو مقر عملي، تجنباً لأي تعليق من المتطفلين الذين سيدركون فوراً (مزاج) الرواية (المغربي). «الانعطاف الحاد يترك شرخاً في ذاتك، يغيّر معالمك، يعيد صياغة أفكارك. تتأمل في ذاتك، تتأمل في الانعطافة الحادة، وسائقك، هو سائقتك، هي، تجادل في الانعطاف! الدركي بشاربه المبعثر على شفته العليا، يصر على منع الانعطافات الحادة، حتى لو كانت في ذاتك». نعم، بين صفحات المدينة، هناك ذوات تائهة، تنعطف بحدّة، أرواح هائمة، وعقول متعبة من البحث، وظهور منحنية على كرسي المقهى نفسه كل يوم، وأرجل منهكة من لعق الشوارع السوداء التي تجبرنا الحياة – أو نجبر أنفسنا – على العبور منها كلّ يوم طلباً لقصة عاطفية جديدة، أو رائحة شعر امرأة، أو ظلّ راقصة، أو حتى دمعة فتاة أجبرتها الحياة على أن تصارح ظلّ سائق السيارة (الفرنسية) الذي يجلس ضائعاً في عالمه.. ولكنه إلى جانبها، ويده ترسم دوائر الحيرة الإنسانية. ولكن الأكثر إمعاناً في الارتباك، والأكثر صدمة، أن كل تلك الذوات والأرواح والعقول والأرجل، كلّها وأضعافها، هي في الحقيقة ذات واحدة وروح واحدة وعقل واحد. هي في الحقيقة تشظٍّ (مريب) لكائن واحد جاء متأخراً نصف ساعة عن الحياة، فتأخرت الحياة عنه نصف ساعة دائماً وأبداً. مظفر النواب، محمد الثبيتي، زكي الصدير، محمود درويش، أم كلثوم، عبد الحليم، وغيرهم، كل هذه الذوات كانت بين حقائب المرزوق، يجرّها على عجلات فوق أرضية المطار. يسرقهم من ذاكرتنا العربية البائسة ليمنحهم متعة الحياة مرة أخرى، هنا يترنّح بهم نشواناً كما الإسفنجة عند (الخشب البني) وهناك يوقفهم (منتظراً) ب (صبر الحصان المعدّ لمنحدرات ال …) وهنا .. وهناك .. ويطول الليل بهم ويَقْصُر. كلّ تلك الذوات جرّبت أن تعيش (مزاجاً مغربياً) – شاءت ذلك أم أبت – داخل كائن آخر، استكثر على نفسه أن يكون وحيداً منفرداً ب «المغربية» من مزاجه، فأشرك كل الوجوه ، كلّ الوجوه، معه. بعد هذا، أستطيع أن أقول إنني أتبيّن تماماً ما الذي أعجبني في رواية (مزاجي مغربي) لمحمد المرزوق. أستطيع أن أؤكد أنه – بالضرورة – ذلك (المزاج) هو ما أغراني بها. مفعماً بالتفاصيل، مزدحماً باليوميات، مغلّفاً بالوجوه، مغرقاً في الإغراء، لاهثاً باللذة. ولكن، هنالك شيء أعمق، أمر آخر، فكرة أكثر إلحاحاً عليّ في عرض مفاتنها والالتفات بخصرها أمامي، وهزّ عالمي بصوتها حين تشير إليّ: «تعال». ذلك الشي، ذلك الأمر، وتلك الفكرة، هي الإنسان، الإنسان البائس الجميل. بكلّ أمزجته وفلسفته وعبثيته وتناقضاته وحواراته وذواته ورغباته وقراءاته. بكلّ انتصاراته في أحلامه، وانتكاساته في ألحانة القديمة. هذا ما يعجبني، تلك الأشياء التي تجعل من هذا الكائن البائس إنساناً جميلاً. ف (أصغَرُ شيءٍ يُسْكرُني في الخَلْقِ فَكَيفَ الإنسانْ؟) ، وكيف إذا كان إنساناً جميلاً (مزاجه مغربي).