في إحدى ليالي شباط الباردة وصلتُ إلى بلدة سافيني. كل شيء هنا يلفّه البياض. نتف الثلج المتساقطة تُخفض صوت الأشياء، وتبعث في النفس سكوناً يشبه نقاءه. بدت الطرقات والمباني والأشجار والسيّارات لي كأخيلة مضيئة...
حتّى العتمة والهواء تراءى لي أن لونهما (...)
في إحدى ليالي شباط الباردة وصلتُ إلى بلدة سافيني. كل شيء هنا يلفّه البياض. نتف الثلج المتساقطة تُخفض صوت الأشياء، وتبعث في النفس سكوناً يشبه نقاءه. بدت الطرقات والمباني والأشجار والسيّارات لي كأخيلة مضيئة...
حتّى العتمة والهواء تراءى لي أن لونهما (...)
ذات يوم، حسم أستاذي الفرنسي الذي اعتنق البوذية بأن ما من صدفة في الحياة. قال واثقاً: "إن الصدفة تصنع العالم في نظر المغفّلين وحدهم".
كان أستاذي الفرنسي يؤمن، إذاً، بأن كلّ ما يحدث للمرء يكون إمّا بإرادته الواعية أو اللاواعية، فهو، بمعنى ما، قدر لا (...)