قصة - وهذا البلد

بورسعيد يا مجدي الغابر. أول العرب وهذه البنايات المتهالكة التي كانت دوماً براقة بزخارفها الأرابيسك. طولون – الشارع والبشر، وها هي الحاجَة فاطمة بنت الحاج حسن – رحلت – بعدما شهدت العدوان ورأت بعينيها ما حدث لأطفال ابن عبد الرحيم، الحاج حسن عبد الرحيم والدي الذي حذرني كثيراً من هذه السيدة. رحلت الحاجَة منذ سبع سنوات، وبقيت صورتها المطبوعة على الحائط الخرب في حارة العدل – وأنا أسير في جنبات أول العرب – حيث مقهى العربي الضاحي شقيقها الأصغر الذي توفي هو الآخر. كم هي قاسية الأيام والأحداث وذكرى الحروب الثلاثة 1956، 1967، 1973. صوت الحاجة فاطمة يخترق أذني. الصوت يعلو، يصم الأذان وقت الظهيرة وبعد المغارب وطول الليل – وحتى بزوغ الفجر.
- ماتوا جميعاً يا حسين.
يقول الريس العربي مهران الذي رآني وأنا أهيم على وجهي، أحدق في الحوائط التي مازالت مائلة منذ أن دُكت في العام الثالث والسبعين. تأتيني أطياف الزعيم في ذكرى النصر: «في بورسعيد كان هناك رجال شرفاء دافعوا عن كرامة مصر ببسالة».
أتأمل البيوت المتهالكة في شارع الحميدي، وكأنني عُدت إلى الزمن الآخر – زمن ميلادي في هذا المكان. أمشي عابس الوجه. أدنو من شارع نبيل منصور أحد شهداء بورسعيد في حرب العام السادس والخمسين. على وجهي ترتسم علامات الحزن والأسى، بل الحسرة، على ما مضى. أفتش في ذاكرتي عن أمكنتي القديمة المحببة. مقهى الفنار – شاطئ البحر الممتد بطول ستة كيلومترات جهة الجميل. الزحام شديد في أول العرب. جلبة الباعة الجائلين في نبيل منصور تزيد حيرتي. ثمة من يناديني بلهفة. تكرر النداء وكأنه يحذرني من نهاية الطريق. ثمة من يجذبني من خلفي مع بداية تلاقي شارعي الحميدي والشهيد أبو الحسن، فاستدرت خائفاً أحدق في وجهه.
- إيه يا سيد حسين. إنت مش عارفني ولا إيه؟ يا راجل فرَجت الناس عليّا، بقالي ساعة بنادي عليك.
انتبهت وأيقنت وبما لا يدع مجالاً للشك بأنه الصوت نفسه الذي ناداني منذ دقائق.
قلت: - عفواً، مين حضرتك؟
- يا أستاذ حسين أنا ياسر مصطفى محمود ابن الحاجة فاطمة بنت الحاج حسن.
بعد لحظات من الصمت سألني: -أمال فين أبوك الحاج حسن عبد الرحيم؟
زلزلني السؤال فقلت:- أهلاً يا ياسر، عفواً، سرحت شوية.
دعاني لتناول القهوة فاعتذرت متعللاً بالبحث عن صديق قديم كان يسكن في منزل الجبالي الواقع بناصية الحميدي مع شارع أبو الحسن.
قاطعني مندهشاً:
- يا سيد حسين، محمود الجبالي مات من زمان.
فررتُ من أمامه. أطل شذراً في البنايات القديمة الخشبية المتهالكة. قرب مقهى الضاحي سلطان رشوان. أجتر تفاصيل طفولتي في أزقة أول العرب، وعلى صوت وشيش وابور الجاز في مقهى «الشكربالي» ركنتُ على الحائط المواجه للديست، أحدق في فقاقيع المياه الساخنة التي تفور داخل الكنكة الضخمة. سحبتُ كرسياً وحيداً من الخيزران. أظنه الكرسي القديم نفسه الذي كنت أجلس عليه صغيراً عند عودتي من مدرسة «تنيس» الابتدائية عند طرح البحر. هناك، ذات صباح شتوي رائع، بنات مدرسة الفرما الإعدادية كن يرددن : «المنزيس الهش البش ضرب مراته بصحن المش»، «عبد الناصر يا فتاك كل الشعب العربي معاك»، «إيزنهاور يا جريء شعب بورسعيد بريء».
الراجمات تبيد ثكنات الجنود الرابضة عند منتهى ممشى طرح البحر. الصواريخ تتهاوى على كوبري الجميل وتتطاير الشظايا. في لمح البصر، تتكوم أشلاء الجثث فوق الرمال الساخنة. أخرج من مدرستي على صريخ أبلة سعاد الكتاتني :- «مفيش خروج إلا مع سكوت صوت المدافع».
حقيبتي الدبلان المتسخة تتدلى بمحاذاة ركبتي اليمنى. أرى الحاجة فاطمة بنت الحاج حسن وقد أتت مذعورة لتنادي على ولدها ياسر. أحدق في وجهها الضاحك الصبوح – فتتهادى كالبطة، تخطو في اتجاهي – تستأذن المعلمة، رابتة على كتفها، مرددة في ثقة وحنو:
- حسين زيه زي ياسر ابني.
وتضيف:- حنطور جده برة، وأنا هوصل الإثنين لغاية أول العرب.
أهدأ على أثر التلاوة القرآنية الآتية من الغرامافون العتيق الموضوع في البهو الخارجي إلى جانب زرعة الياسمين المواجهة لصورة الزعيم جمال: «وهذا البلد...».